El aprendiz de alfarero: cuando las grietas enseñan

El taller y el latido del barro

El taller olía a tierra húmeda y a café recién hecho. El torno esperaba en silencio y, al fondo, el horno descansaba como un guardián del fuego. Gael llegó temprano, con los ojos llenos de ilusión. El maestro Baruj lo miraba desde un rincón, sin interrumpir, dejando que el muchacho aprendiera con sus manos.

Manos que aprenden a escuchar

La arcilla se dejó tocar. Gael no peleó con ella; la fue llevando. Respira, humedece, suaviza. Como una conversación sin prisa: dices algo, escuchas, respondes. La pieza creció con un borde tímido y un vientre redondeado. No perfecta —honestamente, nada lo es— pero con una dignidad simple. Baruj, a unos pasos, observaba la espalda del muchacho; ahí se nota si uno empuja desde el orgullo o desde la calma.

Dejó reposar la vasija, porque toda forma recién nacida necesita una pausa. Luego la acercó al horno, con el corazón corriendo un poco. Quería que el fuego hiciera su parte. Quería que el sueño se volviera sólido.

El ruido que corta el aire

El “crac” fue seco. No hubo drama de película, solo un golpe breve que bastó para vaciarle el pecho. Gael se quedó quieto, como si la inmovilidad pudiera deshacer el sonido. Miró al horno con enojo, al suelo con vergüenza, a sus manos con una culpa que no sirve para nada.

Baruj abrió con cuidado y colocó los fragmentos sobre la mesa. No tocó el hombro de Gael ni soltó frases de póster. Hubo silencio. Después dijo:

—El fuego no destruye. Muestra.

—¿Y qué mostró hoy? —preguntó Gael, algo áspero.

—Que tu prisa pesó más que tu paciencia. Y que la pieza era bonita, pero todavía frágil.

La verdad, duele. Pero aclara.

Café, pausa y una idea sencilla

Se sentaron un momento. Baruj sirvió café y habló sin palabrejas: toda vasija fuerte fue, antes, una suma de intentos. El barro pide cuidado; las cosas importantes piden tiempo. Presionar de más o querer “llegar ya” abre grietas. “¿Sabes qué?”, pensó Gael, “quería un atajo”. A veces no queremos aprender; queremos terminar.

—No eres menos aprendiz porque se rompió —añadió el maestro—. Eres más aprendiz porque estás mirando la grieta y no huyes.

Aquí está el asunto: la madurez no consiste en que no pase nada malo, sino en quedarnos presentes cuando pasa.

Segundo intento: menos ego, más oído

Baruj le pasó un nuevo trozo de barro. Gael lo tomó distinto. No como bandera, sino como oportunidad. Las manos bajaron el volumen. Menos fuerza, más escucha. La pieza respondió. Donde antes apretaba, ahora sostenía; donde antes corría, ahora respiraba. Hay trabajos que lo piden todo así: proyectos, conversaciones difíciles, el cuidado de uno mismo. No todo es “pisar el acelerador”; hay tramos que se ganan con ritmo constante.

La vasija encontró su forma con serenidad. Una ligera asimetría, casi un guiño. Gael la dejó en reposo, sin ansiedad. Aprendió a esperar sin tragar fuego. Y la llevó al horno con una confianza más realista: “pase lo que pase, sigo”.

La espera que ordena por dentro

Esperar puede ser un tormento… o una práctica. Gael eligió lo segundo. Ordenó su mesa, limpió herramientas, acomodó estantes. La mente también se despeja cuando ponemos la casa en orden, ya sabes. La ansiedad, en vez de morderle la nuca, se transformó en cuidado. Hizo algo sencillo: ocupar las manos para que el corazón respire.

Al abrir el horno, no sonó nada. Ese silencio hermoso que dice: “todo bien”.

Imperfecta, fuerte y… lista

La vasija estaba entera. Tenía pequeñas marcas, huellas de un camino que no se oculta. Era hermosa de ese modo honesto que no presume. Gael la sostuvo con una ternura rara, la ternura que nace cuando pasaste por la pérdida y no te fuiste.

—Ahora sí —sonrió Baruj—. Disfrútala, pero no te quedes pegado al resultado. Enamórate del proceso.

Esa frase, tan repetida, cobró sentido real: amar el proceso no es consigna; es entrenamiento diario. Como un equipo que aprende a priorizar, el músico que repite escalas o el padre que vuelve a escuchar aunque llegue cansado.

Lo que las grietas cuentan sobre la vida, el trabajo y el amor

Puede sonar exagerado, pero el torno enseña más allá del taller. Un equipo se “quiebra” si subimos la temperatura del cambio sin preparar a las personas. Un proyecto fracasa si la expectativa ignora el tiempo que las cosas necesitan. Una relación se fisura cuando manda la prisa y la escucha se queda fuera.

Cuando hay cuidado, ritmo y conversación honesta, las piezas resisten. En términos prácticos: planificar con márgenes, revisar sin culpas, iterar con humildad. Nada de recetas mágicas; hábitos que vuelven fuerte lo que importa.

Una contradicción (para ser justos)

Gael sintió que esa segunda vasija “lo convertía” en alfarero. Baruj negó, suave:

—Una pieza no te define. Tu fidelidad al oficio, sí. Hoy hiciste una vasija. Mañana harás otra. Un día tus manos pensarán con el barro sin que te des cuenta.

Parecía quitarle mérito, pero no. Se lo estaba devolviendo al lugar correcto: no en la euforia de un logro, sino en el compromiso de seguir aprendiendo.

Lo que no se tira

¿Y los pedazos de la primera vasija? Baruj los guardó en una caja. No para esconderlos, sino para tenerlos presentes. No era una ceremonia rara; era gratitud. Con tanta prisa por “superar”, solemos borrar el rastro de lo vivido. Pero esas marcas, bien miradas, se vuelven brújula. Donde se abrió la grieta suele haber una pista de cuidado.

Un detalle cotidiano que cambia el tono

Esa tarde, el sol se coló por la ventana y encendió la vasija por dentro. No fue un milagro; fue la luz de siempre en el ángulo correcto. Así pasa con muchas cosas: el mismo día, la misma persona, el mismo trabajo… y un pequeño giro de mirada lo ilumina todo. No hay grandilocuencia ahí, solo presencia. Y presencia, vaya que cuesta.

Lo que te llevas del taller (aunque nunca toques arcilla)

No necesitas barro para entenderlo. Tal vez estás “cocinando” un proyecto que te importa, una conversación pendiente, un hábito. Quizá llevas tiempo exigiéndote resultados a la velocidad del deseo y no a la de la vida. Y sí, hay un tramo que solo haces tú. Pero también hay una parte que hace el tiempo, el calor, la constancia. Como en el taller: tú preparas, cuidas, esperas; el fuego, con su misterio, fortalece.

Y si te pasó como a Gael, si escuchaste un “crac” y te quedaste mirando los pedazos, no te engañes: ahí también hay camino. A veces el comienzo verdadero está justo donde pensabas rendirte.

Del Relato a la Resolución

La primera vasija rota no fue el final de Gael; fue su punto de verdad. Aprendió que el fuego no es enemigo, es espejo. Que las grietas no lo nombran, lo orientan. Y que la pieza que vale no siempre es la más bonita, sino la que está lista para servir.

Ahora te toca a ti: ¿qué parte de tu vida está “en el horno” y pide menos prisa y más cuidado? Quizá hoy el movimiento no sea “hacer más”, sino “escuchar mejor”. Quizá el cambio no esté en una gran decisión, sino en un gesto pequeño repetido con cariño.

Si sientes que te vendría bien una mirada acompañada para trabajar tu propio “barro” —tu proyecto, tu relación, tu liderazgo, tu equilibrio emocional—, cuenta conmigo. El coaching puede ser ese espacio donde la espera se vuelve método y la constancia, carácter. Lo hacemos a tu ritmo, con objetivos claros y humanidad.

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Hasta la próxima entrega,

Coach Alexander Madrigal

© 2025 Alexander Madrigal. Todos los derechos reservados.

El arte de acechar en silencio: lo que me enseñó un gato sobre presencia y paciencia

No recuerdo el nombre del tren que tomamos esa tarde. Era uno de esos viajes de regreso que llegan con el cansancio justo para que todo se vea distinto, como si la luz del día te susurrara al oído:

“fíjate bien… hoy algo va a hablarte”.

Y vaya que lo hizo.

Después de un día agitado —Manhattan tiene esa forma extraña de dejarte exhausto y expandido al mismo tiempo— llegamos a la estación de Westbury, justo cuando la tarde empezaba a doblarse sobre sí misma, como si se estirara para despedirse.

Amanda iba un paso adelante, revisando algo en su bolso. Yo me detuve. Algo —no sé qué— me hizo girar la cabeza.

Y ahí estaba.

Un gato naranja, sentado como si le hubiesen encargado custodiar el concreto.

No era un gato cualquiera

Era de esos gatos callejeros que ya no temen ni a los autos ni a las miradas. Su cuerpo era compacto, curtido, como el de alguien que ha vivido más de una vida. Tenía una de esas posturas que no se aprenden en casas con calefacción, sino en esquinas donde cada noche se gana.

Pero lo que me atrapó no fue su dureza.
Fue su quietud.

Estaba allí, inmóvil, con la mirada clavada en algo que yo aún no veía. Sus orejas apenas temblaban con el viento. Parecía una estatua viva, esculpida en paciencia. Me acerqué un poco y, entonces, las vi:

Unas palomas caminaban entre las columnas de cemento, picoteando no sé qué restos invisibles.

Y ahí entendí:
el gato no descansaba. Estaba acechando.

Pero no como cazador desesperado. No había hambre en su mirada, sino algo más fino.
Era presencia pura. Instinto concentrado. El arte de esperar… con intención.

A veces el alma también acecha

Y aquí es donde el relato cambia de piel. Porque, honestamente, no podía dejar de mirar. Amanda me llamó —creo que dijo mi nombre una vez, luego dos— y yo apenas levanté una mano. Le hice señas para que mirara también, pero el gato seguía solo conmigo. Fue nuestro momento compartido.

Y me pregunté:

• ¿Cuántas veces he sido ese gato?

• ¿Cuántas veces me he quedado en silencio, sin mover un músculo, esperando que algo aparezca?

• ¿Y cuántas veces, en vez de esperar, he corrido detrás de cosas por puro miedo a no obtenerlas?

No sé tú, pero yo he cazado más cosas por ansiedad que por verdadera oportunidad.
Y casi siempre, cuando corro por desesperación, me pierdo lo que ya estaba acercándose a mí.

El entorno importa menos que la atención

La estación era gris. Fría. Ruidosa. No tenía nada de mística.
Pero eso no impidió que la escena tuviera alma.

Ahí fue cuando recordé algo que suelo decir en las sesiones de coaching:

“No importa dónde estés; importa cómo estás.”

El gato no eligió un lugar cómodo. Eligió un lugar estratégico.
Y eso me hizo pensar en nosotros, los humanos, que a veces creemos que solo se puede meditar en un templo o tener claridad bajo un árbol.
Como si el alma necesitara decoración.

No.
Lo que necesitamos es presencia.
Eso que tenía ese gato.
Esa forma de estar que no se aprende en libros. Se encarna.

La paciencia no es pasividad

Es fácil confundir el silencio con resignación. El no actuar con apatía.
Pero este gato no era pasivo.
Lo suyo era otra cosa.
Era el tipo de paciencia que da miedo: la que no se distrae.
La que puede esperar sin perder energía.

¿Sabes por qué?
Porque no duda de lo que está haciendo.
No necesita moverse para validarse.

Y eso… eso es sabiduría encarnada.

En un mundo donde todo empuja a la inmediatez —desde el scroll infinito hasta los plazos autoimpuestos para ser “exitosos”— ver a un ser vivo completamente inmóvil pero totalmente enfocado…
fue casi una bofetada al alma.

Lo que me enseñó ese gato

Te lo confieso: me fui de ahí distinto.

No me llevé una postal ni una selfie.
Me llevé una frase que se formó sola en mi cabeza, como si el gato me la dictara sin mover los labios:

“No todo se alcanza corriendo. Algunas verdades se cazan en silencio.”

Y desde entonces, me he pillado a mí mismo más de una vez haciendo pausas.
Esperando con intención.
Mirando sin buscar.

No te voy a decir que se me da fácil. A veces el impulso me gana.
Pero algo cambió: ahora reconozco el valor de esperar desde el centro,
no desde la carencia.

¿Y si ese gato fueras tú?

Piénsalo un momento.
Tal vez hoy no necesitas moverte tanto.
Tal vez lo que buscas está cerca…
pero necesita que dejes de hacer ruido interno.
Que te sientes. Que observes. Que recuperes tu instinto.

• ¿Tienes algo que estás “cazando”?

• ¿Un proyecto, una relación, una decisión?

• ¿Estás actuando desde la prisa o desde la claridad?

Yo no tengo todas las respuestas.
Pero sí sé esto:

El silencio bien sostenido tiene una fuerza que muchas veces asusta.
Porque nos enfrenta a nosotros mismos.

Y si logras quedarte ahí —sin huir, sin sobrepensar— algo en ti empieza a cambiar.
No lo ves de inmediato. Pero lo sientes.

Una lección que sigue vibrando

El relato termina, sí.
Pero la enseñanza sigue viva.

Como esas palomas que el gato no atrapó —pero que, en cierto modo, ya eran suyas—
lo importante no es la caza.
Es la forma en que estás presente con lo que deseas.

Del Relato a la Resolución

A veces, el alma no necesita respuestas urgentes, sino espacios seguros para acechar en silencio. Como ese gato, también nosotros atravesamos estaciones grises y retornos cansados, donde algo dentro —sin hacer ruido— nos dice: "Quédate. Mira bien. No te precipites."

Este relato nos recuerda que no todo se logra en movimiento. Hay decisiones que maduran cuando dejamos de empujar. Hay oportunidades que se revelan solo ante una presencia quieta, alerta y confiada. La verdadera caza no siempre es rápida; a veces es ritual. A veces, es silencio con los ojos abiertos.

¿Y tú? ¿En qué área de tu vida necesitas cambiar el frenesí por enfoque?
¿Dónde podrías pasar del ruido a la observación?
¿Qué parte de ti está lista para esperar con sabiduría… y no con miedo?

Tal vez este sea tu momento para acechar sin ansiedad, para escuchar lo que solo se revela cuando ya no corres tras ello.
Porque cuando eliges la quietud con propósito, ya estás más cerca de lo que anhelas.

Si este relato resonó contigo y sientes que es tiempo de trabajar tu propio arte de esperar con sentido, estaré encantado de acompañarte en ese proceso.

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Hasta la próxima entrega,

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