No lloró. Ni una lágrima. Y eso, fíjate, fue lo que lo asustó. Gabriel estaba de pie frente al fregadero, con la llave abierta y el agua golpeando la loza como lluvia terca. Tenía una taza en la mano, pero no la lavaba. Solo la sostenía. La cocina olía a detergente y a algo más difícil de nombrar: ausencia. Bruno ya no corría por el pasillo. El silencio no ladraba, pero pesaba. ¿Te ha pasado que algo pequeño te deja sin piso? A veces no es el duelo… es la falta de duelo. Gabriel cerró la llave, dejó la taza boca abajo y se quedó mirando cómo una gota se resistía a caer. Una gota. Nada heroico. Nada grandilocuente. Solo una gota colgada del borde, como si también dudara. Éxito por fuera, sequía por dentro En la oficina, Gabriel era otra cosa: decisiones rápidas, voz firme, corbata impecable. Cuando alguien decía “tenemos un problema”, todos miraban hacia su escritorio. Y él respondía con la calma de quien sabe apagar incendios con un vaso de agua. Su vida se veía bien desde afue...