El sol de la tarde caía como una sábana tibia sobre la autopista. Noa avanzaba despacio, atrapada en un embotellamiento que parecía hecho a pulso. Entre espejos y bocinas vio algo que le cortó la respiración: dos buses escolares amarillos, esos que normalmente desparraman risas y mochilas, iban… remolcados. Uno sobre la plataforma de una grúa; el otro enganchado, dócil, vencido por una avería que nadie en la fila de autos podía ver. La escena le tocó una fibra insospechada. ¿Qué pasa cuando lo que nació para moverse se queda quieto? ¿Qué ocurre cuando la educación —que debería ser motor— no marcha? Noa pensó en su propio nombre, breve y sonoro como una palmada. En hebreo, Noa significa “movimiento”. Ironías de la vida: se sentía estancada. Llevaba semanas repitiendo la misma rutina, como un disco que se niega a cambiar de pista. “Honestamente, me quedé sin chispa”, se dijo en voz baja, con la ventana apenas entreabierta para que entrara el olor a asfalto y hojas calientes. Y sí, lo a...