Cuando el estadio deja de ser un templo Hay lugares que aplauden. Y hay lugares que recuerdan. Para Renara, el estadio hacía ambas cosas, pero no al mismo tiempo. De día parecía una pista más, un rectángulo de césped con líneas bien pintadas, silbatos, conos naranjas y botellas medio vacías junto al banquillo. De noche, en cambio, cuando las luces mordían la cancha y el rumor de la grada empezaba a subir como agua dentro de una presa, aquel lugar se volvía otra cosa: una memoria con eco. Nadie lo decía en voz alta, claro. En el deporte, ya se sabe, la gente admira rápido y olvida con una eficiencia casi ofensiva. Pero los pasillos conservan lo que el público descarta. El túnel que llevaba al campo todavía le devolvía a Renara el peso de aquella final perdida, el segundo exacto en que tomó la decisión equivocada y sintió, antes incluso de que acabara la jugada, que algo más que un campeonato se le acababa de romper dentro. Desde entonces trabajaba allí, sí, pero desde abajo. Asisten...