La primera noche que Caleb pensó seriamente en irse, estaba lloviendo. La casa olía a ropa húmeda, café recalentado y pañales sin tirar. El televisor estaba encendido sin que nadie lo mirara, como si hiciera ruido para espantar el silencio incómodo que se había plantado entre él y Lía desde hacía meses. Afuera, el agua golpeaba los vidrios con una insistencia casi ofensiva, como si el cielo también quisiera meterse en la discusión. Caleb miró la cuna en la esquina del salón. El bebé dormía con las manos abiertas, como quien todavía confía en todo. Y ahí, justo ahí, sintió una punzada extraña. No era rabia. No era tristeza. Era una incomodidad profunda, ese “algo” que te susurra que no puedes seguir viviendo en automático, que no puedes seguir escapando de tu propia vida. Cuando el hogar empieza a hacer ruido Nadie te explica que la alegría de ser padres puede venir en el mismo paquete que la soledad. Caleb y Lía lo descubrieron a golpes. Entre las desveladas, los turnos para calma...